33 (vorletzter Abschnitt)

Abl träumt von einer kleinen blattlosen Pflanze, die nächst seinem Bett in einer Ritze zwischen den Steinplatten wächst, die fast nur aus Wasser besteht. „Nirgendwo Wasser, nur dieser Gestank, der in mir ist, und der mir entweicht, den ich verbreite und der mich vergiftet.“ Kein einziger Muskel gehorcht Abl.  Am 29. November beginnt Abl zu glühen. Er glüht trocken vor sich hin und sieht Bäume, die nicht wissen, wie es ist ein Blatt zu tragen, sieht Frauen, die in Bächen schwitzen, und um den Vollmond aus den Achselhöhlen bluten. Er sieht einen leuchtenden Käselaib, der zu Grabe getragen wird, eine Heilige die auf ihm niederkniet und ihn beatmet. Zwischen den zarten Drücken von Luft, die sie ihm spendet, ruft sie seinen Namen in die Nacht hinaus. Dann kniet Abl vor einer weinenden Frau, mit der ihn nichts verbindet als Sehnsucht. Er weigert sich der Vater der 28 hungernden Kinder zu sein. Er ist nicht der Mann, der seine Arme ausbreitet, dabei Flughäute ausspannt, um sich von einer Windbö oder dem Luftstoß eines Zuges wegfegen zu lassen, spürt aber den Schmerz des Aufschlagen seines Kopfes auf den Steinen und das Schürfen der Haut.