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Wenn ich angegriffen werde, werde ich hart. Zuerst werde ich noch um einiges sanfter, beinahe gar kein Widerstand, beinahe Zerfließen. So bahnt sich die Erschütterung an. Der eigentliche Aufprall findet nichts von mir vor. So wahrhaftig ist mein Entsetzen! Denn Angreifen, Zerstören, Neid und all das Üble, mit dem sich die Menschen ihre Fadesse erträglicher zu machen versuchen, kommen in mir natürlicherweise nicht vor. 

Ist der Aufschlag verklungen, breitet sich die Verletzung in mir aus. Dann werde ich hart; und nichts verabscheue ich mehr an mir! 

Ich werde zu einer männlichen Maschine. Ich hasse den, der mich dazu gemacht hat. Ich gehe zugrunde, indem ich fokussiere und Lösungen ausarbeite; Reaktionen, Ausweichen, Strategie, Rache. Ich bin schon in dem Augenblick zugrunde gegangen, als ich in diese männliche Maschine verwandelt wurde. Es ist das Schlimmste, was man einem Wesen wie mir antun kann. 

Man sollte mich nicht verletzen oder bedrohen oder verdrängen oder belügen, oder was weiß ich, womit die ihre Zeit herumbringen. Mit mir sollte man das nicht tun. Ich kann das nicht als Spiel auffassen. Ich kann Verletzung und Bedrohung nicht als Stupser auffassen. 

Ich hasse mich, wenn ich diese männliche, Strategien entwickelnde und ausführende (und ich bin gut darin; sehr gut), Maschine geworden bin. 

Und wie werde ich wieder zu mir? Wie kriege ich das Männliche wieder raus? Wie komme ich dorthin, mich wieder zu mögen?

Vielleicht ist es wie mit dem Wald in dem ein Brand wütet. Es muß das Feuer ausgewütet haben, alles eingeäschert haben, was nicht weg oder tief genug in sich selbst oder die Erde  konnte. Es muß regnen. Gut regnen! Der verwüstete Wald macht eine unwürdige Zeit durch, bis er wieder lieblich ist, und fein lebendig.