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Und dann brauche ich eine Zeit ganz für mich, und bin unauffindbar, und ich interessiere mich nicht dafür, wo sie nach mir schnüffeln und schürfen, ich habe nur gesorgt, daß ich völlig verschwunden und sicher bin. Sicher vor ihnen, um ganz mit mir zu sein!

Ich male mir  aus, ihnen ein Schattenspiel von mir dazulassen, und die Stadt zu verlassen. Ein Vorfahr von mir ist den Weg schon einmal gegangen. Ohne zu wissen, was er tut, nur weg aus diesem Wahnsinn von Stadt. Was war das damals für eine Winzigkeit von Stadt! Ich gehe nicht weg, aber ich male mir aus, daß ich Schattenbewegungen installiere, Laute, Spuren. Es ist nicht sehr befriedigend mit ihnen, weil sie all die feinen Hinterlassenschaften nicht wahrnehmen. Ihr Leben könnte so heiter sein, wenn sie imstande wären, all die kleinen Rätsel zu entdecken, die ich entlang ihrer Wege platziere. 

Ich gehe nicht weg. Ich höre Musik. Ich hänge mich an den Tropf. Cremig. Sauerstoff. Der Sound gelangt ins Blut, gleitet durch die Blut-Hirn-Schranke, von der auris media bis zu den phalanges distales wird alles aufgelöst. Ich unternehme ausgedehnte Reisen. Ob sie mich auszehren oder stärken? Der weite Flug durch kalte Luft, sonnenversengt der Rücken.