27 (vorletzter Abschnitt)

Ich erkannte sie, wie sie dalag, und wollte ihr ein Wort als Bissen in den Mund schieben. Ich teilte ihre Lippen und öffnete ihre Zähne und schob den Bissen mit dem Daumen und mit dem Zeigefinger und berührte dabei ihre Lippen, die wie Baumrinden rieben, und berührte ihre Zunge, die dalag wie ein verendetes Tier, das seit Tagen so liegt. Mein Wort spie sie aus. Wenn ich auch nicht verstand, was sie dazu sagen wollte, verstand ich doch, daß sie nicht gefüttert werden wollte, daß sie gehen wollte, weil sie gehen müsse.
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Das Gewehr hat man mir zurückerstattet, sosehr fürchtet man mich. Und die Zunge, die man mir ruhig hätte herausreißen können, hat man mir belassen, sosehr fürchtet man, was ich sagen könnte. Aber recht tut man. Da ich auf kein Wort mehr höre, werde ich auch kein Wort mehr sagen.  Das einzige, was ich anlächle, ist das Mondlicht. Es spricht. Mein Gewehr ist blöd, es kann nur ein einziges Wort, wenn das auch in jedem Raum anders klingt, ist es doch immer dasselbe Wort, und kann nur ein Einziges bewirken. Und die Schule ist auch ein einziger Laut, der sich jeden Augenblick wiederholt und fortsetzt. Wer ihn sich gefallen läßt, ist blöder als das Blödeste, das auf zwei oder vier Füßen kriecht und seinen eigenen Kot frißt. Die Menschen sind der Blödheit gegenüber unerschrocken, sogar gastfreundlich. So soll es wohl sein.