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In mir ist die Ruhe etwas das keinen Namen hat. Unter diesen Menschen hat die Ruhe keinen Namen. Bei denen hat ja nicht einmal die Sonne ihren Namen. „Heiß brennt sie heute wieder“, sagen sie. Insofern leben diese Menschen kopfüber, indem sie alles, was einen Namen hat, namenlos machen. Das Unwichtige machen sie wichtig, und schnell, was langsam sein sollte. Eine Frau fragt nicht, ob ihr ein Kleid steht, sondern, ob man ihm den Preis ansieht. Die Häuser bedürfen hier der geradlinigen Ausrichtung, nicht der Wohnlichkeit. Immer schon habe ich in einem Haus gelebt, das wie eine Hendlbatterie ist. Überhaupt kein lebendiges Leben gibt es hier. Ich könnte schon einmal stundenlang erzählen, was man alles mit kleinen Kindern anstellt, um sie zur Ruhe zu bringen. Darin sind die Menschen hier erfindungsreich, daß nichts so sei wie es ist. Die Alten trimmen sich, um jung auszusehen, und die Jungen versuchen sich zu altern. Das Bart- und Körperhaar werden sorgfältig entfernt, und das Kopfhaar zu verdichten gesucht. Es soll dicht stehen, aber nicht zu lang werden bei den Männern, die Frauen aber sollen es lang tragen. Da fast alle zu Fettleibigkeit neigen, müssen sie schlank sein. Alkohol wird auf Biegen und Brechen gesoffen, aber die Alkoholkranken, also die dann letztlich von den Gepflogenheiten in die Knie gezwungen werden, sind die größte Schande. Ein jeder wird lüstern gemacht auf alles, was sich mit den Weibern anstellen läßt, und wenn einer es macht, ist er ein Schwein. Die Frauen sollen züchtig und verschlossen sein, da ihnen das am allerwenigsten entspricht, die Männer aber sollen ihren Trieben freien Lauf lassen, da ihnen das gar nicht liegt. So geschieht alles was geschehn muß in äußerster Verbogenheit.